Сезон охоты на властного босса

7.2.

Утро было обычным. Привычным, я бы даже сказала. Впервые за всю неделю я не проспала, никуда не опаздывала и вообще была эталоном собранности. Стакан воды натощак, горсть витаминов, пробежка, контрастный душ.

Скучно как-то. Матильда и та не устраивала показательных выступлений, молча съела предложенный пакетик влажного корма и, взмахнув пушистым хвостом, преисполненная важности, развалилась на диване, довольно щурясь от теплых солнечных лучей.

Но вот дальше началась какая-то чертовщина. Не успеваю я даже вызвать такси, как на мобильный поступает звонок с незнакомого номера. Впрочем, с моей работой ничего примечательного, но я отчего-то кошусь на телефон, словно на ядовитую змею. Возьми, Софья. Протяни руку - цапнет по локоть.

- Спускайся, - басит знакомый голос, стоит лишь принять вызов и тут же, не дожидаясь моего ответа, сбрасывает звонок.

А чего это он собственно раскомандовался? Вот что значит пусти козла в огород! Стоило мне вчера проявить добродушие и милосердие, как эта бородатая морда, решила, что ему все можно?! Ну уж нет. Я ему сейчас всё расскажу и выскажу. Только сумочку захвачу.

И вообще использовать личные данные клиентов со своей выгодой запрещено законом. Я не для этого свой номер в сервисе оставляла, чтобы мне всякие названивали.

Вылетев из квартиры, будто спешащая на шабаш ведьма, я игнорирую застрявший где-то между этажами лифт и устремляюсь к лестнице. На шпильках.

Угу, достаточно «умный» поступок с моей стороны. И если первые несколько пролетов я преодолела на чистом энтузиазме, то чем ближе маячила перспектива оказаться на воздухе, тем сильнее я ощущала тянущую боль в ногах.

Это все бородатый виноват. Принесла же нелегкая!

И да, я прекрасно знаю, что зовут его Фёдор. Но на человека с таким именем сердиться как-то тяжело. Сразу ностальгия накатывает. И вот я уже не взрослая бизнес вумен, а маленькая девочка в ожидании любимого мультфильма, где пресловутый дядя Фёдор бутерброд неправильно ест. Эх…

Громилу нахожу на парковке. Вновь запрятав глаза в солнцезащитные очки, он стоит, опершись о капот моей маленький любименькой машинки и ухмыляется, покручивая на указательном пальце колечко от брелока, на котором висят ключи.

- Так хотела меня увидеть, что летела сломя голову? – ехидно интересуется, но ключи отдавать не спешит.

- У Вас для всех клиентом такой сервис? – нагло игнорирую его вопиющей наглости вопрос.

- Нет. Только для самых буйных.

- Так и скажи, что не захотел тратить на меня заварку и кипяток, - припоминаю его вчерашнее обещания угостить меня чаем.

- Решил, что ты достойна лучшего, - смеется он. – Так что? Забираешь свою табуретку?

- Еще слово…, - угрожающе шиплю и выставляю ладошку вперед, жестом требуя ключи. Но бородач не спешит исполнять мои требования. Более того, задумчиво чешет свой подбородок большим пальцем, словно и не он секунду назад предлагал мне забрать своего единственного и неповторимого мужчину в моей жизни. То бишь мою машину.

- Ключи! – с нажимом произношу, придвигаясь чуть ближе.

- Уф, какая горячая, - хохочет гаденыш. – Отдам. С одним условием.

- И каким же это? – интересуюсь для проформы.

Я с террористами и бородатыми громилам переговоры не веду!

- Свидание, - пожимает крепкими плечами, облаченными в черную футболку.

- Чего????