стих как селфи

стих как селфи

  Стих, как селфи внутреннего мира поэта.

Для чего пишут стихи? ... для славы. 
В мое время стих был сродни селфи, это как фото твоего внутреннего мира только не в телефоне или на страничке соц. сети, а на бумаге или в голосе, дрожащем, неуверенном, но все же читающим стихотворение.
И это селфи, внутреннего мира поэта, вело за собой. Оно возбуждало эмоции, оно провоцировало на поступки, но главное оно меняло… меняло внутренний мир человека, и как мне кажется исключительно в лучшую сторону.

Я бы назвал поэзию – музыкой слов. Ведь что такое слова это сочетание звуков, как в музыке – нот. И она разная эта музыка слов, она сродни живописи с её стилями направлениями, и каждый день пишутся сотни тысяч стихов в разных стилях и в разных формах, плохих и хороших, маленьких и больших. И у каждого свой слушатель, своя минутка славы.
 Я тут рылся в старых рукописях и наткнулся на парочку стихов юных лет. Они резали слух на фоне той бури эмоций в моих стихах подростка, и я просто не мог не включит их в этот сборник… 
Тем более уже ночь… светит луна, у меня под рукой перо и чистый лист бумаги…ну что попробуем создать нечто новое…

*   *   *
        Мы забытые куклы в старом кино,
Марионетки большого театра,
И не нужными в мире мы стали давно,
В этом веке сплошного антракта.
Запылились стихи на дубовом столе,
Унеслась и рифма куда-то,
И не радуют слух уже на земле,
Наша лира талантом богата.
И марают бумагу, бездарны писцы
Неся новую музу и лиру народу,
Они новой, безумной эпохи творцы,
Ну а мы, какого мы роду?
Мы забытые куклы в старом кино,
Марионетки большого театра,
И не нужными в мире мы стали давно,
В этом веке сплошного антракта.
*   *   *  

Только вдумайтесь это был 2003 год, 12 лет назад. А я писал так словно у меня за плечами были подмостки лучших сцен мира с которых я взахлеб читал свои стихи… и весь мир, его публика, меня не поняла! Даже забавно, каким разным может быть селфи внутреннего мира поэта. Но одна фраза мне нравится и по сей день. «Век сплошного антракта!». А ведь оно так и есть, как там звучит крылатая фраза о еде: «мы живем чтобы есть, а не едим чтобы жить».

*   *   *  
Вот так бывает, проснешься ночью и поймешь,
все кончилось, в мечтах усыпанное, детство.
И ты лишь старше стал на год, но не вернешь
до  слез щемящей веры в чудо, возле сердца.
И ты, ты смотришь в небо и видишь холод звезд.
Уже не веря в то, что существуют феи. 
 А ссадины, они пустяк от слов бывает больше слез.
И снеговик уже не лепится как в детстве на алее.
Не пахнет елка, волшебством той самой ночи,
и ты, ты знаешь от кого подарки в новый год.
И нет, не страшно, темной-темной ночью,
в том черном доме, черной комнате, где черный кот.
Все кажется таким пустяшным и не важным,
Ты весь в мирских заботах взрослых чудаков.
Спишь, ешь, работаешь и все по кругу дважды.
Все по серьезному, без смеха, без улыбок и порой без слов.
Да так бывает, в 30 а может в 40 ты поймешь.
Все кончилось, хранимое в душе тобою – детство.
И хоть ты старше стал всего на ночь, но не вернешь.
До слез щемящей веры в чудо, возле сердца.

Не надо, не взрослейте рано господа!
Держа за руку малыша в кроватке.
Не надо не взрослейте, никогда!
От кончика макушки, до вечного мозоля пятки.
*   *   *  
Чувствуете как стих стал сочнее. В нем появилось больше существительных, появились образы не просто слова, а нечто конкретное, что можно потрогать и почувствовать даже на вкус.
Такую поэзию трудно причислить к какому либо направлению. Это не пейзажная лирика, и не гражданская, она ближе к философской, хотя следующие четыре сточки именно философской лирики резко диссонируют с предыдущими.

*   *   *  
Что день нам завтрашний несет?
Печаль иль радость, свет иль тьму?
Так что ж? Мы тихо к Богу вопрошаем.
И слышим, что хотим, не слыша тишину.
*   *   *  
Вот она философия, одной строчкой переворачиваешь сознание и заставляешь задуматься. «И слышим, что хотим, не слыша тишину.» 
Так что строчки про детство… скорей всего бытовая лирика, мирская приземленная поэзия о простых вещах, которые волнуют людей. И хотя у меня много таких стихов мне, если честно, по духу бунтаря нравятся оттенки иные.

*   *   *  
Под луною. Под полной…. В безлюдную ночь.
По аллеи гуляя, взявшись, под ручку.
Я чертил созвездия – пальцем – из звезд,
И слова сами лились под рифму, под строчку.
Вроде знаю тебя много, много веков.
Все круги пробежали, тихонько, когда-то.
Но ты словно нарочно стряхнешь пыль со слов,
И солжешь, так правдиво: «Нет, не знакомы!»
…и так нагловато.

А за искру желанья во взгляде твоем.
Я рискну - жизнь, поставить на карту.
Все, за ночь! Где мы только вдвоем,
Будто в первый раз отдадимся разврату.
Я чертил созвездия – пальцем – из звезд.
И слова сами лились под рифму, под строчку.
По аллее. Под луною. В безлюдную ночь.
Мы неспешно гуляли, взявшись под ручку.
*   *   *  
Или вот ещё один оттенок любви, правда к чужой женщине… такое тоже бывает в стихах, такое тоже возможно.
*   *   *  
Как боязно, порой в тебя влюбляться,
прислушиваясь к скрипу, жизни, маячков.
И понимая, что не можем вместе мы остаться,
рвать всё. И вновь, искать объятья, вновь.

Но как же хочется, порой в тебя влюбятся,
наперекор судьбы, ломая карму до кусков.
Здесь и сейчас, любить! И сплетням огрызаться.
Но протрезвев, снова рвешь всё. И тут же ищешь вновь.  
*   *   *  
Понимаю так нельзя! Нельзя любить чужое, нельзя желать чужого, ибо ты можешь перешагнуть через всё и взять желаемое…тогда есть шанс услышать такие слова, от одной из твоих женщин.
*   *   *  
Что будет, если мы разлюбим?
Поверь, дождь всё равно пойдет,
А поутру, всё те же люди,
Как шли вчера, будут идти вперед.

День сменит ночь, лето – весну,
Всё будет так же, как всегда.
Не будет в мире дела никому, 
Что вдруг расстались сердца два.

И я скажу: «О нас, природа плачет!»
Но это просто дождь пошел,
И понимая, что не может быть иначе,
Приму что есть, без слов в укор.

И это будет, если мы разлюбим.
Наша любовь просто пройдет,
И поутру всё те же люди
Не замедляя шаг, будут идти вперед.
*   *   *  
И знаете…я почти уверен что человеческое сознание может заставить тебя поверить даже в самое не вероятное и ты всегда найдешь оправдание своему поступку, хоть ты и не прав по совести… как там в заповеди: «Не возжелай жену ближнего своего.»
Но практика показывает, что люди в миг страсти не думают головой, они на эмоциях, они любят им хорошо и пусть весть мир подождет!
И вот когда мир устает ждать, и ты остаешься один, не там и не тут не сложилось, все тебя бросили, или ты всех от этого суть дела не меняется. Тебя ждет его величество одиночество. Там и стихи соответствующие…
  *   *   *  
О, как же трудно в понедельник,
Встать раньше солнечной зари.
Сказав себе: «Подъем бездельник!»
Опять упасть в подушку, разум спи.
Ну а когда, услышав шум дождя,
Ты вспомнишь,  на пороге уже осень.
Под одеялом, потеплей, укутаешь себя.
Пытаясь встать уже хоть в восемь.

Ей Богу, не хочу вставать.
Есть, умываться, ехать на работу.
Ещё минуточку, часок бы полежать,
Но где же ты моя суббота!
Вот гадкий и дождливый понедельник!
Пора мой друг вставать, пора.
Ну почему сегодня не зима и не сочельник,
Но нет! На зло, встает, осеняя заря.

Заснул… на парочку минут, Морфей меня сморил.
Но тут же подскочил в испуге.
«Работа! Опоздал! Будильник – гад, не разбудил.
Меня уволят по его заслуге.» 

Достал предателя и посмотрел 7:30, пятое число,
Но как же так сегодня воскресенье, вот невезуха ё-моё.   

*   *   *   
Ты начинаешь жить работой…и постепенно приходит дипресия, и ты спешно ищешь чем бы ее заесть, запить, заиграть, там глаголов с приставкой «за», предостаточно. И каждый хуже предыдущего…
Вот ещё творения в минуты одиночества.
*   *   *  
У кошки глаза, как оливки.
Большие. Зеленые. Внутри косточка тоже.
Вон под столом, замурчала чертовка, от данной подливки
пюре и тефтели, под хриплое «мур», осилила тоже.

И чё то подумал? А был бы я кошкой, но лучше котом.
Мышей бы ловил, и когти чесал о диван.
Ну может подрался с соседским котом,
зато к лешому деньги, и весь человечий бедлам.

Лежишь себе спишь, чтобы не лезли, покрутишь хвостом,
есть захотел – только муркни разок,
об ножку потерся, и в миске лучший кусок!
Что бы такое наделать, чтобы в следующей жизни родится котом!

У кошки глаза как оливки.
Большие. Зеленые. В нутрии косточка тоже.
Все хорошо, но где-то и кошек готовят с подливкой.
Так что побуду я человеком все же!!!!
*   *   *   
Знаете, какое есть простое, но действенное лекарство от одиночества? Просто будь верным. И если ты решился на союз, то пусть он будет по любви, уж это право, господа, у вас никто не отнимал.
*   *   *  
Пожалуй, много не надо,
Будил бы утром детский смех.
«Мой, папка с мамкой лучше всех!»
Нас, обнимая, говорила дочка рядом.

13 августа 2007г., 17 ноября 2009г., и дважды  в 15 день июня  2012 г.
*   *   *  
И даже с годами, когда от кончика волос, до кончика пяток будет хотеться вкусить чужой плод разврата и похоти, просто подумайте, что те же самые мысли могут быть в голове вашей половинки.
Гоните их метлой, гоните!
*    *   *
 Дождь не капает, он идет.
Мягкой поступью, пока небо искрится.
По листочкам, по крышам, как кот.
Выжидая добычу, дабы пролиться.

И пока все уснули, под июльский зной,
Он полощет, что есть дури - землю.
Запоздалый путник весь промок с головой,
Но он рад! И смеется этому небу. 

Разбегутся улитки от нахлынувших вод,
Растревожатся птицы под крышей.
Переминает лапы недовольный кот.
Ручейки помешали ему спать под нишей.

Так свежо, за окном сразу стало.
И под этот ритмичный от капель гул.
Так хочется укутаться в свое одеяло,
И уснуть…. И уснуть, под этот шум.
  *   *   *  
И тогда стихи пишутся другие… не о любви к людям.
*   *   *  
Ночью ветер бывает немного потише,
Разбудить, не желая бутоны роз.
Он макушки деревьев лениво колышет,
Разнося запах хмеля от его лоз.

Пробежится по глади – в тихой запруде,
Звездное небо размазав – волной.
Рожь чуть прижмет – с него будет!
Да так сильно, что разбудит пчел – рой.

Стукнет, легонько, незакрытым окошком.
Где-то под дверью, со всех сил – погудит.
Спугнет, своим гулом задремавших кошек.
А пес дворовой, сначала залает, потом заскулит.
 
Скинет шляпу с хмельного гуляки,
Сможет и юбку задрать – невзначай.
Чтоб поглазели, с балконов, зеваки.
Те что курят. И не спят по ночам.

Вот задует сильнее! Затушив и их сигарету,
Да так сильно, что аж трудно дышать.
И нагонит он туч. Избавив от лунного света.
И утихнет. Пока дождь будет по крышам стучать.

Ночью ветер бывает немного потише,
Разбудить, не желая бутоны роз.
Он макушки деревьев неспешно колышет,
И не ясно, толи он шутит, толи всерьез.
*   *   *  
Или вот…
А я люблю, в жару, фруктовый лед.
Его мне не заменит летом газировка.
Фруктовый сок – замерший, палочка и вот!
Вкусняшка - создана! Возьми  и скушай только.
Когда детьми мы были – помню.
Стаканчики бумажные за несколько копеек.
Накупишь пару штук, зажмешь ладонью,
И ждешь, когда подтает, то есть поспеет.
В тянучку превратится мой фруктовый лед.
А если жарко, можно так - кусками,
Один, второй, на спор, под счет.
Наперегонки и кто быстрей, тот самый-самый! 
Уверен, скажут: «Эх, лед уже не тот,
И вкус, и цвет, как было в детстве.»
Но я по-прежнему люблю фруктовый лед,
И главное не вкус, не цвет, а то, что в сердце.
И хоть взрослели мы, и вкус с годами он менялся,
А все равно люблю, под кофе, черного, глоток.
Горячее с холодным, мой вкус как был, так и остался.
Сок, фрукты, палочка и солнца жаркого чуток… 
*   *   *
Эх сейчас бы кофейку… тем более уже солнце встает и остался лишь один стих и этот маленький сборник поэзии в безлюдную ночь будет написан.
Я специально оставил на концовку ещё один стих из юности, ибо он яркий и как никто из выше перечисленных говорит о том как сильно в 16 лет хочется славы. Любым способом, такое селфи с судьбой над пропасть в обнимку со славой.
Но бойтесь этой славы, ибо пропасть глубока, а от славы порой голова идет кругом.
*   *   *  
В 16 казалось, что я король мира,
Казалось, что я его бог
Мне, как и всем хотелось разврата и пира
И денег, чтоб всё в этом мире бы смог.

«Постойте!» – кричал я на каждом углу,
Боясь не успеть: - «Да как же так меня и не взяли?!
Ведь я же поэт, музыкант, и ещё могу петь,
А дайте мне сцену, я буду играть…
         Как вы и не знали!
Да, я великий! Я гениален! 
И это при том, что всего лишь 16 мне лет»
И казалось, вот завтра будет начало,
Всё будет и слава и деньги,
И вытащу я свой счастливый билет.
Но годы летели,
И неизменно, лишь утро нового дня наступало.
И никто не позвал, не позвонил, не заметил…
Хоть я и поэт, музыкант, да актер.
И тогда я спросил: «А я гениален?»
Но никто не ответил,
  Не посчитали нужным, ответить на этот вздор. 

Мне в 16 казалось, что я король мира,
Казалось, что я его бог
Мне, как и всем хотелось разврата и пира,
Но я, как и все, стать великим в 16 не смог.
*   *   *  
И пусть доскажут потомки…он стал великим позже.
Ваш скромный я)))

Июль 2015г.