Стихийное бардствие с привкусом рома

Глава 4. Чёрный Бард и его бардовская банда

Впереди показался мой костёр и очертания моей палатки. Удав нас заметил ещё издали.

— Ба-а-а, какие черви! Здорово, Палочковидный, а я ведь почуял сильный Воздух, Вода указала! Про тебя я и подумал, только, думаю, бред — Червь — и тут?! Сорвиголова, он ведь в курсах?

— В курсах, — подтвердила я.

И пока Зелёный Червь и Удав обменивались дружескими рукопожатиями, хлопками и тычками, я ахнула, увидев прислонённую к дереву гитару, абсолютно чёрную:

— А это что за инструмент?

— А… это тут один дядя принёс. Подарил нам, говорит, используйте по назначению, кто из вас умеет. Да, так и сказал. Прикольный дядя такой, в капюшоне, с чёрной бородой, в резиновых сапогах, штормовке… Вылитый бард, — весело рассказывал Удав.

Червь опять помрачнел. Заметно напрягся. Даже руки на груди сложил, с чего бы это.

— Слушай, Удав, это, наверное, и был Чёрный Бард. Я вам завидую, вы его видели, а я нет!

— Да увидишь наверняка, Сорвиголова, он ещё говорил, что тут будет ходить, поглядывать на всех. Следить, как мы используем его дар, — Удав кивнул на гитару.

— Э… — я почесала голову. — Я очень плохо играю. Пару раз брала уроки… некогда особо, хоть и каюсь, и стыжусь. Спецзадания, миссии, погони, перестрелки… Точно не игрец я. А ты играешь?

— Нет, — покачал головой Удав. — Но струны пару раз воровал. И скрипки, да. Дорогие скрипки воровал, которым триста лет, было дело. Вот однажды мы со Шпынделем забрались в один дом…

— Ш-ш-ш-ш! — зашипела я. — Что-то тут не то. Этот Чёрный Бард — он ведь ещё один источник магии, которого ты учуял, верно?

— Ну было что-то такое, да.

— Значит, он принёс нам гитару, велел играть. Нам надо прислушаться к нему. Значит, я не очень умею играть, можно сказать, смогу зажать только два аккорда, ты не умеешь играть… А ты? — я посмотрела на Червя.

Тот медленно с расстановкой ответил:

— Я. Не. Буду. Ничего. Играть. Никогда.

— Э… Так ты умеешь играть! — расплылась я в большой улыбке крокодила.

— Да, он кстати умеет! — пришёл на выручку Удав. — Палочковидный, помнишь, как ты пел, когда…

— Заткнись, На Сковородке. Иначе я припомню тебе, как ты в детстве из белых столбов не вылезал, — грубо ответил Червь.

Удав помрачнел ещё пуще Червя. Я знала причину: Удав никогда не хотел вспоминать про то, что в детстве его усиленно лечили от клептомании во всяких лечебных заведениях.

— А это было подло, друг Палочковидный.

Удав вот-вот кинется на Червя. Червь готов уже принять удар — и очень хорошо ответить!

— Эй! Полундра! Карамба, отбой! Вы что, задумали драться с утра пораньше, а?! Давайте лучше рому выпьем! Так, Удав! Ты мне обязан рассказать то, чего не успел рассказать, ясно? Присаживайтесь, господа, сейчас выпьем ром, и всё наладится. Итак, ты сказал, что вычислил три источника магии. Червя, Чёрного Барда, а ещё кого?

Как ни странно, подействовало. Удав и Червь были очень хорошими друзьями. И если бы они подрались — это бы вылилось в невинный дружеский поединок. Они не умели держать друг на друга зла. Поэтому они, всё ещё свирепо, но уже больше в шутку свирепо, поглядывая друг на друга, присели к потрескивающему костру.

Я достала бутылку рома, которую мы распивали перед концертом с Удавом. Принялась наливать в стаканчики, и отметила странную вещь: рома-то мы с Удавом выпили — а как будто его меньше в бутылке не сделалось! Как такое может быть? Или это я достала другую бутылку, непочатую, и у Удава их оказалось две? Но Удав же не алкоголик какой, чтоб с собой таскать ассортимент алкомаркета в рюкзаке…

— Я почуял три источника магии через Воду, влажность, да. Воздух, Землю и что, связанное с духами магии. Чёрный Бард — вот похожее. Воздух у нас нашёлся. А Земля… это было не определённо. Нам надо искать. За завтра найти.

— Ты ещё говорил, что знаешь, кто наш враг.

— Предполагаю. И мне это не нравится, — Удав вздохнул. Он сделал жест, приглашая нас с Червём подсесть к нему на бревно поближе.

Когда мы это сделали, Удав очень тихо, конспиративно объявил нам, взяв нас обоих за плечи и притянув к себе для большей конфиденциальности:

— Дядя Мухомор. Он.

— Карамба! Не может быть!

— От него шло это. Чернота. Мне тоже очень жаль. Можете меня бить как гонца плохих новостей, — Удав отпустил и оттолкнул слегка Червя, меня же не стал, а прижал к своему плечу крепче.

— Ты уверен? — и после того, как наш друг Удав кивнул, я тоже вздохнула: — Ну понятное дело, Дядя Мухомор не с детства страдает жаждой разрушения лесов. Скорпион предупреждал, что наш враг мог вселиться в кого-то. И… нам ведь придётся убить его… и убить Дядю Мухомора…

Я чуть не заплакала. Дядя Мухомор очень хороший человек. Замечательный бард, организовал этот Фестиваль Лесных Песен… И тут в него вселилась эта тварь. Как же так?! Лучше бы она вселилась в эту дуру Мадлейн.

— Возможно, этот ваш Дядя Гриб уже давно мёртв. Или умирает его душа, рассасывается, и когда мы его убьём, мы облегчим его страдания, — прошептал Зелёный Червь, подсаживаясь ко мне с другой стороны.