В погоне за ветром

В погоне за ветром

      Я очень хо­рошо пом­ню, как отец учил ме­ня во­дить. Мне бы­ло толь­ко шес­тнад­цать, и ка­залось, что все до­роги от­кры­ты пре­до мной, что я мо­гу стать той, кем толь­ко за­хочу. Уже не детс­тво, но ещё и не взрос­лая жизнь — имен­но в этот по-сво­ему уди­витель­ный пе­ри­од я впер­вые се­ла за руль по­дер­жанной «Тав­рии».

— Да­вай, ма­лыш­ка, по­кажи «класс»! — отец си­дит ря­дом, но не дер­жит руль: я впер­вые уп­равляю ма­шиной са­ма.

      Сцеп­ле­ние. Пе­реда­ча. Газ. Сна­чала плав­но дав­лю на пе­даль, за­тем уже не сдер­жи­ва­юсь и зас­тавляю ма­шину по­казать всё, что она ещё мо­жет. До­рога пря­мая — мож­но сколь­ко угод­но раз­го­нять ма­шину и нас­лаждать­ся вет­ром ско­рос­ти. Отец ма­шет: тор­мо­зи. Сцеп­ле­ние. Пе­реда­ча. Ос­та­нав­ли­ва­юсь на обо­чине, вы­дыхаю и толь­ко те­перь по­нимаю, что ру­ки ед­ва ли не при­лип­ли к ру­лю от вол­не­ния.

— Мо­лодец, — он об­ни­ма­ет ме­ня, а я нем­но­го сму­щена. То ощу­щение, что я толь­ко что ис­пы­тала, то не­веро­ят­ное ощу­щение ско­рос­ти, уже тог­да я влю­билась в не­го.

      Прош­ло уже во­семь лет, я ус­пе­ла по­бывать за­мужем, нем­но­го ра­зоча­ровать­ся в лю­дях, но ско­рость как бы­ла, так и ос­та­лась мо­им «ле­галь­ным нар­ко­тиком». На во­сем­надца­тиле­тие мне по­дари­ли но­вень­кую «Хон­ду», ко­торая и ста­ла пос­тавлять мне ре­гуляр­ную до­зу ад­ре­нали­на. Эта се­реб­ристая ма­шина прос­то ле­тала по до­рогам, и я во всю нас­лажда­лась ощу­щени­ем ско­рос­ти.

      В этот раз я се­ла за руль без нас­тро­ения: веч­ные ссо­ры с уже быв­шим му­жем из-за об­щей квар­ти­ры, звон­ки его ма­тери… На­ши ча­ши тер­пе­ния дав­но пе­репол­ни­лись, и жить под од­ной кры­шей ока­залось до бо­ли не­выно­симо. Я не­нави­дела свек­ровь, муж не­нави­дел ме­ня, и толь­ко его мать не­нави­дела нас рав­но­мер­но и по од­ной и той же при­чине: мы сло­мали жизнь её все­обо­жа­емо­му сы­ну.

— Как же она дос­та­ла!

      Я нер­во улыб­ну­лась от собс­твен­но­го бес­си­лия. Не мог­ла боль­ше тер­петь его, но и не мог­ла ус­ту­пить им всю квар­ти­ру, на ко­торую за­раба­тыва­ли вмес­те.

      Плав­но щёл­кнул ре­мень бе­зопас­ности, и я по­ложи­ла ру­ки на руль. Гла­за зак­ры­ты, слов­но так я мо­гу по­ехать не по уха­бис­той до­роге, а по­лететь ку­да-ни­будь да­леко-да­леко, ту­да, где нет про­тив­ной свек­ро­ви и быв­ше­го му­жа, где не нуж­но де­лить квар­ти­ру, что­бы жить хоть где-то, и ещё ты­сяча мил­ли­онов «где». Муж бы ска­зал: «Ну и зап­ро­сы у те­бя!», а я бы при­выч­но рас­сме­ялась, и не нуж­но бы­ло бы ссо­рить­ся за каж­дый сан­ти­метр по­ла или по­дол­гу пре­пирать­ся, кто сколь­ко тех­ни­ки за­бира­ет се­бе.

«И ког­да я ус­пе­ла по­терять всё?»

      Поп­равляю зер­ка­ло и про­вора­чиваю ключ за­жига­ния. Ма­шина не­дол­го ра­зог­ре­ва­ет­ся, и я вы­жимаю сцеп­ле­ние, пе­рек­лю­чаю пе­реда­чу и вы­ез­жаю со сто­ян­ки. У нас на кух­не го­рит свет, на­вер­ное, быв­ший муж за­лива­ет «нес­частья» ал­ко­голем. А мне уже пле­вать: быс­трее сдох­нет, быс­трее по­лучу квар­ти­ру. Ес­ли я и сом­не­валась, по­ка по­дава­ла бу­маги на раз­вод, то за нес­коль­ко не­дель жиз­ни «вне бра­ка» я ты­сячу раз убе­дилась, что сде­лала это не зря.

      На трас­се пус­то. Оно и не уди­витель­но, ведь на ча­сах уже дав­но пе­рева­лило за две­над­цать.

«Ку­да те­перь? — пос­ле пе­ре­ез­да в этот го­род я боль­ше не за­води­ла дру­зей — бы­ла по уши влюб­ле­на, и вре­мени на по­сидел­ки с под­ру­гами не ос­та­валось. — На­вер­ное, в ав­то­сер­вис».

      Я смог­ла поз­на­комить­ся с ми­лым мо­лодым че­лове­ком, что пол­ностью раз­де­лял мои ув­ле­чения ско­ростью, да­леко не с пер­во­го ра­за. Сна­чала я ез­ди­ла ту­да толь­ко ме­нять пок­рышки зи­мой и вес­ной, но как-то сдру­жилась с юно­шей, ко­торый был млад­ше ме­ня на пять лет, и пос­ле за­яв­ля­лась ту­да по лю­бому по­воду. Ме­ня не ос­та­нав­ли­вало да­же то, что ав­то­сер­вис на­ходит­ся в дру­гом го­роде и ехать до не­го боль­ше ча­са.

      За­думав­шись, я и не за­мети­ла, что ма­шина пле­тёт­ся, как че­репа­ха. Ме­ня лег­ко обог­нал ка­кой-то на­хал на тём­но-си­нем джи­пе, на про­щание миг­нув по­ворот­ни­ками.

— Да что ты се­бе поз­во­ля­ешь…

      Мой гнев плав­но пе­ретёк в же­лание по­бедить в этой ма­лень­кой гон­ке. Ну не мо­гу же я иг­но­риро­вать та­кое оче­вид­ное пос­ла­ние! Сцеп­ле­ние. Пе­реда­ча. И газ, вдав­ли­ваю пе­даль в пол, рез­ко уве­личи­вая ско­рость. Чувс­тва на пре­деле, ад­ре­налин бур­лит в кро­ви, я все­ми кле­точ­ка­ми ощу­щаю, как виб­ри­ру­ет мо­тор ма­шины. Не мо­гу не ска­зать, что мой про­тив­ник хо­рош: вы­жима­ет из сво­его джи­па всё. Толь­ко не ожи­дал он, что я при­му вы­зов.

      «Хон­да» лег­ко об­хо­дит на­хала, ос­тавляя джип да­леко по­зади. Ско­рость ко­леб­лется воз­ле зап­ретной от­метки, и я не поз­во­ляю ей уле­тать впра­во. Ма­шина ле­тит, ос­ве­щая до­рогу впе­реди. Я от­кры­ваю ок­но, и ве­тер ско­рос­ти раз­ве­ва­ет во­лосы, при­давая уве­рен­ности в се­бе.

«Как хо­рошо…»

      Сцеп­ле­ние. Пе­реда­ча. Нем­но­го сни­жаю ско­рость, но тут же ми­мо ме­ня про­лета­ет зна­комый джип, свер­кая на­чищен­ны­ми де­таля­ми. Он-то не бо­ит­ся пре­вышать, и слов­но под­на­чива­ет ме­ня по­дыг­ры­вать. Чуть при­кусы­вая гу­бу, я сно­ва раз­го­няю «Хон­ду». Не­кото­рое вре­мя ма­шины едут на­рав­не, по­ка поз­во­ля­ют по­лосы, но даль­ше… Я мог­ла бы рва­нуть впе­рёд, рис­куя по­лучить удар в «зад», мог­ла бы миг­нуть фа­рами или по­дать сиг­нал, что ус­ту­паю, но вмес­то это­го я вы­ез­жаю на «встреч­ку» и, по­махав про­тив­ни­ку ру­кой че­рез от­кры­тое ок­но (пусть его и скры­ва­ют за­тем­нённые зер­ка­ла), уле­таю впе­рёд уже по сво­ей по­лосе.

«Уже сда­ёшь­ся?» — мной ов­ла­дева­ет азарт.

      Я ни на се­кун­ду не сни­жаю ско­рость, раз­ре­зая ноч­ную мглу фа­рами, и впер­вые за пос­ледние нес­коль­ко дней чувс­твую се­бя дей­стви­тель­но счас­тли­вой. Вда­леке уже ви­ден го­род.

«Чёрт! Как ра­но…»

      Мне сов­сем не хо­чет­ся про­щать­ся с не­из­вес­тным во­дите­лем, тем бо­лее, что он едет пря­мо за мной, не сбав­ляя ско­рос­ти. Чуть впе­реди знак с неп­ри­ят­ным ог­ра­ниче­ни­ем крас­но­го цве­та. Я с со­жале­ни­ем вы­живаю сцеп­ле­ние и пе­рек­лю­чаю пе­реда­чу. На дне ду­ши ос­та­ёт­ся прив­кус ад­ре­нали­на, зас­тавляя сом­не­вать­ся, но я сдер­жи­ваю по­рыв. Од­нажды же­лание ско­рос­ти мо­жет сто­ить мне жиз­ни, а по­тому… я всег­да ста­ра­юсь быть пре­дель­но ос­то­рож­ной.

      На мень­шей ско­рос­ти я слы­шу ноч­ные зву­ки: их боль­ше не заг­лу­ша­ет рёв мо­тора и «плач» пок­ры­шек. Лет­няя ночь во всём мно­го­об­ра­зии сво­их зву­ков, на­чиная с кро­хот­ных куз­не­чиков и за­кан­чи­вая ог­ромны­ми ноч­ны­ми мо­тыль­ка­ми с яр­ки­ми узо­рами на крыль­ях. Я вды­хаю этот аро­мат, ощу­щаю его кон­чи­ками паль­цев, и по­нимаю, что моя жизнь бы­ла про­жита не зря.

      Ми­мо про­лета­ет джип, про­сиг­на­лив мне. Ка­жет­ся, что его вла­делец нем­но­го ра­зоча­рован, мо­жет, зол. И я уже кос­ну­лась бы­ло ры­чага, что­бы пе­рек­лю­чить пе­реда­чу и вновь под­клю­чить­ся к гон­ке, не ду­мая о пос­ледс­тви­ях… Джип ушёл впра­во, к бук­валь­но си­яющим в тем­но­те ГА­Иш­ни­кам. Они ука­зыва­ют и мне при­пар­ко­вать­ся ря­дом.

«Офор­млять бу­дут его, что ли?» — я ос­то­рож­но пар­ку­юсь, рас­стё­гиваю ре­мень и вы­хожу из ма­шины.

— Доб­рой но­чи, про­шу про­щения за бес­по­кой­ство, — пу­затый муж­чи­на в фор­ме и его не ме­нее тол­стый на­пар­ник сто­ят у при­от­кры­того ок­на ма­шины мо­его со­пер­ни­ка.

      Ин­те­рес под­талки­ва­ет ме­ня впе­рёд, и я то­же заг­ля­дываю в щель. У во­дите­ля прис­таль­ные, хо­лод­ные се­рые гла­за, арис­токра­тичес­кие чер­ты ли­ца и длин­ные во­лосы бе­лос­нежно­го цве­та, стя­нутые в хвост на за­тыл­ке. Он смот­рит на ра­бот­ни­ка ГАИ не с раз­дра­жени­ем, ка­жет­ся, что на ли­це муж­чи­ны на­писа­но что-то срод­ни жа­лос­ти.

— Чем я мо­гу по­мочь? — на­конец я про­из­но­шу хоть что-то.

— Бу­дете сви­дете­лем. Так что, мо­лодой че­ловек, офор­мля­ем про­токол?

— Сколь­ко? — мы на се­кун­ду встре­ча­ем­ся гла­зами, и ме­ня бук­валь­но бро­са­ет в жар. Как тог­да, ког­да мне ис­полни­лось лет сем­надцать и дос­та­точ­но бы­ло од­но­го взгля­да, что­бы зас­та­вить ме­ня пок­раснеть.

— Пять­сот, — без ко­леба­ний от­ве­ча­ет ГА­Иш­ник и как бы не­замет­но ки­ва­ет мне, на­мекая воз­вра­щать­ся в ма­шину.

      День­ги пе­рехо­дят из од­них рук в дру­гие, и вот двое сот­рудни­ков пра­вопо­ряд­ка боль­ше не име­ют ни­каких пре­тен­зий, да­же со­бира­ясь у­ез­жать. Пред­став­ле­ние окон­че­но, за­навес опу­щен, и я уже ша­гаю об­ратно к ма­шине. Чувс­твую се­бя нем­но­го ра­зоча­рован­ной — взгляд как буд­то обе­щал мне что-то боль­шее, не­жели та­кой скуч­ный фи­нал. И прав­да: джип про­сиг­на­лил, от че­го я чуть ли не под­прыг­ну­ла на мес­те.

«Как со­бач­ку под­зы­ва­ет ме­ня…» — не­воль­но наш­лась ас­со­ци­ация, но я всё-та­ки воз­вра­ща­юсь.

— Не хо­чешь про­катить­ся?

      Мне так и хо­чет­ся ска­зать: «Иди­от, ты же ви­дел, что я прек­расно справ­ля­юсь с уп­равле­ни­ем, к чёр­ту мне пе­реса­живать­ся на твою раз­ва­люху?»

— Я на ма­шине, — стра­жи пра­вопо­ряд­ка отъ­ез­жа­ют, и вок­руг ста­новит­ся чуть тем­нее, а те­ни от­бра­сыва­ют за­тей­ли­вые узо­ры на ли­це мо­его со­бесед­ни­ка.

— По­еха­ли. Я по­кажу те­бе кое-что дей­стви­тель­но ин­те­рес­ное.

— Нар­ко­тики? — сар­казм вы­рыва­ет­ся до то­го, как я ус­пе­ваю его об­ду­мать.

      Он улыб­нулся, пол­ностью опус­тив стек­ло. Слиш­ком близ­ко, пусть сло­ва это­го че­лове­ка и ка­жут­ся мне ли­шён­ны­ми смыс­ла, но его те­ло… я чер­тов­ски дол­го бы­ла од­на.

— Мо­жет быть.

— Лад­но, — я раз­во­рачи­ва­юсь спи­ной и бук­валь­но ощу­щаю его взгляд меж­ду ло­паток, — но я по­еду на сво­ей ма­шине.

— До­гово­рились.

«Лег­ко сдал­ся… Ну, я ему ещё по­кажу».

      Сна нет ни в од­ном гла­зу, щёл­каю рем­нём бе­зопас­ности и за­вожу мо­тор. Нес­коль­ко се­кунд жду, поз­во­ляя быв­ше­му со­пер­ни­ку сор­вать­ся с мес­та, и толь­ко по­том вы­рули­ваю на до­рогу. Сцеп­ле­ние. Пе­реда­ча. В этот раз «Хон­да» де­монс­три­ру­ет да­же не по­лови­ну, а чет­верть мощ­ности, пос­то­ян­но ос­та­нав­ли­ва­ясь на све­тофо­рах. Пе­шехо­дов сов­сем нет, но ка­меры обе­ща­ют неп­ри­ят­ный счёт, ко­торый дол­го бу­дет ви­сеть на поч­те.

      Я ос­то­рож­ни­чаю, пос­то­ян­но дер­жусь чуть по­зади, го­товая в лю­бой мо­мент за­тор­мо­зить или вов­се раз­вернуть­ся и у­ехать. Чёрт его зна­ет, что у это­го че­лове­ка в го­лове…

      Мы вы­ез­жа­ем на на­береж­ную. Шлаг­ба­ум под­нят, и мы лег­ко прос­каль­зы­ва­ем в зо­ну при­ват­ных дач. Я не­воль­но чуть силь­нее, чем сле­дова­ло бы, сжи­маю руль и дер­жусь обо­чины. Из-за мо­торов не слыш­но плес­ка волн, но я сот­ни раз бы­ла на бе­регу, и знаю, что во­да не пе­рес­та­ёт дви­гать­ся в лю­бое вре­мя су­ток, да­же ес­ли ни­кого из лю­дей нет ря­дом. Тут сов­сем не слыш­но ноч­ных куз­не­чиков, и да­же свет ни в од­ном из до­миков не го­рит.

      Джип при­тор­ма­жива­ет и ос­та­нав­ли­ва­ет­ся, я в оче­ред­ной раз вы­жимаю сцеп­ле­ние и пар­ку­юсь ря­дом. Не люб­лю ез­дить по за­ко­ул­кам: нег­де ра­зог­нать­ся, да­же уп­равле­ние ма­шиной прев­ра­ща­ет­ся в не­веро­ят­но скуч­ное за­нятие.

— Ты вы­ходишь? — муж­чи­на уже сто­ит у во­дитель­ской двер­цы, паль­ца­ми ка­са­ясь пе­рели­ва­ющих­ся в лун­ном све­те се­реб­ристых во­лос.

— Да, — не гля­дя, от­стё­гиваю ре­мень и вы­бира­юсь из ма­шины. На мгно­вение ос­та­нав­ли­ва­юсь, что­бы вклю­чить сиг­на­лиза­цию, а за­тем то­же вы­хожу из те­ни де­ревь­ев.

      Впе­реди, не скры­ва­ясь за до­мика­ми или мно­го­этаж­ка­ми, блес­тит мо­ре. Пол­ная лу­на бли­ками от­ра­жа­ет­ся на греб­нях нес­по­кой­ной во­ды, при­давая ей но­вый, не­видан­ный от­те­нок. И эти се­реб­ря­ные вол­ны раз­би­ва­ют­ся о ка­менис­тый бе­рег, выб­ра­сывая во­дорос­ли и мел­кую жив­ность. За­вора­жива­юще. За­цик­лившись на ско­рос­ти и ад­ре­нали­не, я по­забы­ла, что су­щес­тву­ют та­кие ма­лень­кие и у­ют­ные ве­щи, ко­торых, ка­залось бы, ник­то не за­меча­ет.

— Чувс­тву­ешь? — мой со­пер­ник смот­рит прис­таль­но, изу­ча­ет ме­ня.

— Да.

      Ду­мать сов­сем не хо­чет­ся, толь­ко смот­реть и слу­шать, все­ми кле­точ­ка­ми сво­его те­ла ло­вить эти не­веро­ят­ные ощу­щения чис­той, нет­ро­нутой при­роды.

— Сбе­га­ешь от че­го-то?

      Я бы ни за что не от­ве­тила это­му чер­тов­ски по­доз­ри­тель­но­му че­лове­ку, но он при­вёз ме­ня сю­да, он по­казал мне мо­ре, на­пом­нил, кто я есть.

— От се­бя, на­вер­ное.

— Моя же­на всег­да го­ворит, что ес­ли сер­дце най­дёт си­лы прос­тить, то и из­ви­нения бу­дут ис­крен­ни­ми.

— Что за бред? — я улыб­ну­лась.

— Обыч­ный бред обыч­но­го че­лове­ка, — в его го­лосе сколь­зит грусть, — а те­бе по­ра воз­вра­щать­ся. Те­бя ждут.

— Нет уж, — я за­киды­ваю ру­ки за го­лову, — ме­ня там уже дав­но не ждут.

— Ес­ли бы он умер се­год­ня, ты бы жа­лела, что не по­еха­ла?

«А ведь он прав. Сколь­ко раз я бы ни го­вори­ла, что раз­лю­била, я всё рав­но…»

— А ты фи­лософ, па­рень. Спа­сибо.

      Мо­ре та­кое спо­кой­ное. Нуж­но как-ни­будь при­ехать сю­да с му­жем, по­казать ему. Мо­жет, тог­да нам бу­дет про­ще объ­яс­нить друг дру­гу на­ши чувс­тва… Вда­леке кри­чит чай­ка, а я за­бира­юсь в ма­шину. Щёл­ка­ет ре­мень. Сцеп­ле­ние. Пе­реда­ча. Газ.