Влюбленный тиран. Сбежавшая жена.

Эпилог.

«Нет, это будет слишком. А если так? Тоже нет».

По улице шел мужчина, о чем-то бурча себе под нос и иногда взмахивая руками. Прохожие не обращали на него внимания. Было утро и все спешили по своим делам, да и личность у мужчины была самая обыкновенная: каштанового цвета волосы и серые глаза. Такого не запомнишь, даже если встретишь несколько раз. Он был слишком невзрачен, слишком неприметен.

Неожиданно мужчина остановился и выхватил из воздуха вестник, тут же развернул его и стал читать. Чем больше он вчитывался в написанное, тем больше хмурились его брови.

– И это за все, что я сделал? Вот так просто? Решили отделаться от меня вестником? – он крепко сжал руку, и бумага осыпалась пеплом.

– Извините, – в это время в него врезался один из прохожих, который так спешил, что не заметил, что кто-то впереди стоит.

Мужчина посмотрел на него, нахмурив брови, а после, когда прохожий от его взгляда весь сжался, вдруг рассмеялся.

– Хорошо. Очень хорошо. Я решил, что делать дальше, – он поклонился прохожему так, как будто тот был не меньше, чем приближенным короля, и продолжил свой путь, весело насвистывая только ему известную мелодию.

«Можешь прилетать. Ты глубоко заблуждаешься, если думаешь, что я тебя боюсь. Лети, лети в объятия смерти, Арес», – напевал он.