Выйду замуж за Генерала. После развода

= 1 =

🌿Я думала, что худшее в моей жизни — это дорожные пробки, мерзавец-муж и самодур-начальник. Но, когда на моих руках оказался умирающий мальчишка, угодивший под колёса автомобиля, а его отец-генерал вошёл в мою жизнь, я поняла: это только начало.

Я - простой врач. Он — генерал, суровый вдовец, старше меня на двадцать лет.

Я спасла его сына. А он спас меня от брака, в котором я задыхалась.

🌿Разница в возрасте

🌿Всё неслучайно

🌿Новые отношения

= 1 =

Кажется это утро понедельника было обречено с самого его начала. Я поняла это ещё в тот момент, когда, подскочив в кровати, с ужасом уставилась на электронные часы на тумбочке. 7:15.

Семь пятнадцать, чёрт возьми!

Планёрка в отделении гинекологии начиналась ровно в восемь утра, а добираться до работы с другого конца города, где жила моя мама, было целое приключение, достойное прохождения квеста.

В голове тут же стремительно включился секундомер, отсчитывая секунды до неминуемой катастрофы. Вчера был чудесный воскресный день, мамин юбилей, тёплый вечер в кругу семьи, её счастливые глаза и бесконечные разговоры...

Мама пригласила меня в гости. Я не могла не приехать. Всё это заставило меня забыть о реальности. А реальность была жестока: сегодня я опаздываю.

В спешке я бросила в сумочку личные вещи. На ходу застегнула молнию на джинсах, буквально впрыгивая в них. Длинные светлые волосы пришлось наскоро скрутить в тугой узел на затылке. О макияже и речи не шло.

Перед выходом бросила на себя взгляд в зеркало. В нём отразилась испуганная женщина с большими карими глазами и решительно сжатыми губами. «Тамара, ты справишься», — мысленно скомандовала я себе, хватая куртку и вылетая в подъезд.

Улица встретила меня сырым, промозглым воздухом поздней осени. Мелкий, противный дождь моросил ещё с ночи, делая асфальт скользким и опасным. Автобусная остановка была забита народом. Впереди меня ждали несколько пересадок.

Люди, такие же хмурые и заспанные, как и я, смотрели вдаль в надежде увидеть спасительный транспорт. Когда на горизонте показалась маршрутка, я поняла: в эту металлическую коробку на колёсах набьются всё.

Так и вышло. Меня вжали в дверь спиной, чей-то портфель больно упирался в поясницу, а водитель, словно Шумахер на пенсии, лавировал в пробках, сжигая последние минуты моего времени.

На первой пересадке я выскочила, как пробка из бутылки шампанского. Вторая маршрутка оказалась не лучше первой. В ней пахло бензином и запахом какой-то мокрой псины.

А кондукторша, женщина с недовольным лицом и строго поджатыми губами, долго и нудно объясняла какому-то парню, что его карта «не считывается». Я смотрела на мелькающие за окном дома, на бесконечную вереницу машин и чувствовала, как внутри закипает паника.

Павел Олегович Астахов, наш заведующий, был не просто строгим начальником. Он славился настоящим душегубом. Его любимое занятие - устраивать публичные разносы опоздавшим, выворачивая душу наизнанку так, что хотелось провалиться сквозь землю прямо в кабинете.

Мысль о его самодовольном лице и холодном, колючем взгляде подстёгивала лучше любого кнута.

Наконец, я выбралась из маршрутки на очередной остановке. Нужно пересесть на другую. Иначе такими темпами я никогда не попаду на работу.

До новой цели оставалось метров триста, и, судя по часам на телефоне, у меня была максимум минута, чтобы их преодолеть. Три минуты!

Я рванула с места так, словно за мной гнались все демоны этого города. Ноги в кроссовках месили лужи, холодные брызги летели во все стороны, но я не чувствовала ничего, кроме пульсирующей в висках мысли: «Успеть! Успеть!»

Передо мной возникла дорога. Неширокий проспект, который нужно пересечь, чтобы оказаться на остановке. Пешеходный переход нерегулируемый, простая «зебра», стёртая временем и шинами.

В этот ранний час машин здесь было много. Легковушка проехала, чуть поодаль грузовой фургон с надписью «Продукты» притормаживал.

Я бросила быстрый взгляд налево, потом направо. Вроде бы свободно. Расстояние до спасительной остановки, откуда рукой подать до подъезжающей маршрутки, манило своей близостью. Я уже сделала шаг с тротуара, нацелившись перебежать дорогу, нарушая все правила, как вдруг…

БАХ!

Звук был странный. Глухой, но в то же время резкий. Он не был похож на взрыв, скорее на удар металла о металл, смешанный с хрустом. Этот звук вонзился мне в уши, заставив сердце пропустить удар, а потом забиться где-то под горлом. Я замерла на месте, не закончив шаг.

Всё вокруг будто замедлилось. Я повернула голову на звук и увидела…

В десятке метров от меня, на проезжей части, царил хаос. Белый фургон, тот самый, с продуктами, стоял поперёк полосы, а перед ним, на асфальте, как сломанная кукла, лежал человек. Вернее, мальчишка. Рядом с ним валялся мопед, точнее, то, что от него осталось.

Переднее колесо было неестественно вывернуто и сплющено, пластиковый обтекатель разлетелся на сотни белых осколков, усыпавших дорогу, будто кто-то рассыпал крупную соль. Бензин тёмным маслянистым пятном растекался по мокрому асфальту.