Заложница для Шакала

Глава 1

Заложница для Шакала

Мелания Соболева и Ульяна Соболева

Аннотация:

Заложница:

Он схватил меня среди бела дня. Просто взял и вырвал из моей жизни. Теперь я — его заложница. Он запер меня в лесу, вдали от всего. Его глаза жестокие и страшные, на его теле уродливые шрамы. Он думает, я сломаюсь. Думает, я буду подчиняться. Но я не жертва. Я не та, кого можно просто запугать пистолетом и огромными лапищами. Я сделаю всё, чтобы выжить. Даже если придётся убить его.

Шакал:

Она — моя. По своей воле или по принуждению. Не важно. Я не убиваю сразу. Мне нравится ломать. Играть. Медленно. Красиво. Она думает, что выживет? Что сможет убежать? Глупая девчонка. Здесь мои правила. Мой лес. Теперь она в моей клетке. И я сожму её так, что ей будет нечем дышать. Но задохнется не только она, а и тот из-за кого я потерял всю свою жизнь. Ее проклятый отец!

Глава 1

Меня зовут Злата Артемьева. Да, Злата. Как золото. Отец настолько обожал деньги, что даже собственную дочь назвал в честь драгоценного металла. Символично, правда? Для него всё всегда сводилось к одному — к деньгам. Деньги для него — это жизнь. Деньги для него — это власть. А я? Я просто его золотой актив.

Артемьев владеет филиалами крупнейшего банка в мире. Каждый второй бизнес в Европе и Америке — под его контролем. Каждый третий дом, каждое здание или завод — это результат его сделок, его схем. Одним движением руки он может поднять миллиарды или похоронить целую империю. За несколько часов он может обрушить фондовые рынки так, что у кого-то затрясутся ноги. Когда мой отец звонит, министры и главы корпораций слушают его, как послушные дети. Всё, что он хочет, он получает. Легко. Молниеносно. Холодно.

Для всех он — икона успеха. Эталон. Безупречный в своём костюме и с безразличной улыбкой, он, как некое мифическое существо, двигается по жизни, не оставляя за собой следов. Только деньги. И власть. Он — король в этом мире. Но его королевство не построено на людях. Оно построено на цифрах, расчётах, на выгоде. На том, что ему выгодно держать всё под контролем. Всех. Включая меня.

Для меня он — не отец. Отец — это тот, кто заботится, кто любит, кто хотя бы помнит, что у него есть дочь. Александр Артемьев никогда не был таким. Мы для него — это активы. Сначала мама. Потом я. Его семья — не больше, чем инструмент в его бесконечных политических и финансовых играх. Он выставлял нас напоказ, как куклы, на приёмах, где всё решалось за деньги. Я была просто частью его имиджа — "вот смотрите, у меня есть наследница, благополучная семья".

Когда я была маленькой, я думала, что у нас будет что-то вроде "отца и дочери". Что я смогу как-то пробиться через его холодную броню, что хоть когда-нибудь он просто сядет и спросит, как у меня дела. Но с каждым годом я понимала, что для него это не важно. Важен только банк. Только прибыль. Только власть.

Пока мои одноклассники ехали в лагеря на лето или гуляли с родителями в парках, я училась быть "приличной дочерью банкира". Улыбаться в нужные моменты. Молча сидеть на официальных обедах, где обсуждали миллионы, как будто это просто цифры на бумаге. Взрослеть в одиночестве. Я для Артемьева всегда была просто "Злата". Не человек. Не дочь. Золото. Ещё один актив в его бесконечном списке.

Так и знала! Вот прям чувствовала, что не стоило сегодня надевать эти чертовы каблуки. Ещё и на заказ, из новой коллекции, да за такие бабки, что можно было бы отдать свою почку в ломбард и не заметить разницы. И конечно же, в дождливую погоду. Молодец, просто гениально. Идиотка.

Пришлось ехать на такси, потому что свою машину я угробила недавно, а отец до сих пор не дал новую. Личный водитель? Нет уж, спасибо, я принципиально отказалась — терпеть не могу, когда за мной следят и вечно докладывают папочке о каждом моем шаге.

Но, как назло, этот таксист-чертила высадил меня слишком далеко от нужного места. Ещё и время потеряла. Шла по улице, проклиная его под нос, с каблуками, которые никак не подходили для долгих прогулок. Представляю, как папочка будет беситься, когда узнает, что я ходила по городу без охраны.

Я, матерясь про себя, кое-как доковыляла до банка. Ноги ноют, каблуки скользят по мокрому асфальту. Облезлая, мокрая курица.

И всё это только ради того, чтобы перевести на счёт деньги. Семьсот тысяч долларов. Для чего? Чтобы купить новую "Феррари". Да-да, вместо того чтобы сидеть дома и смотреть сериалы под одеялом, я тащусь через весь город, чтобы залить бабки на карту. Потому что "Феррари" сама себя не купит, верно?

Самое безопасное место для таких операций — это, конечно, банк, который принадлежит моему отцу. Тут мне точно никто не задаст лишних вопросов, не будут тыкать пальцами в банковские правила и пытаться лишний раз задержать. Всё четко и быстро. И слава богу, потому что у меня на сегодня еще куча планов.

Захожу в отделение и направляюсь прямиком в "Приватную клиентскую зону". Здесь всегда идеально тихо, стерильно, и атмосфера давит настолько, что любой, кто сюда попадает впервые, чувствует себя мелкой сошкой. Никого постороннего, никаких очередей, только клиенты с состоянием на десять нулей больше, чем у обычных смертных.

— Добрый день, рада вас видеть, — с неестественно натянутой улыбкой встретила меня девушка за стеклом. Её улыбка такая сладкая и липкая, что можно прилипнуть. Вот только фальшь её ощущается буквально на физическом уровне. Если бы перед ней стояла какая-нибудь старушка, пришедшая за пенсией, она бы, конечно, так не светилась. Ну, ничего, улыбайся сколько хочешь — стерва.

Я вежливо улыбнулась в ответ, стараясь не скривиться от боли в ногах, которые уже немеют от этих чертовых туфель.

— Мне нужно перевести семьсот тысяч долларов с карты отца на мой счёт, — сказала я спокойно, словно это стандартная процедура, вроде пополнения баланса на телефоне.