Слабые не просят помощи.
Слабые гуглят способы свести счёты с жизнью и игнорируют выведенные капсом в поисковике телефоны доверия.
Слабые не расскажут о панике, не расскажут о тучах и грозах, созвучных надломам в душе: не может же быть, что в этом «ужастике» они на главных позициях с отражением эмоционального состояния в погодных явлениях... Это реальность, детка, а не какой-то там «Мцыри»: в голове каша, поле с вереском, путаница из школьной программы, песен, туч, грома, тонких струй на немытом окне.
— Думаю, распитие вина излишне романтизировано, — Катька хлещет полусладкое из стандартной кружки на триста пятьдесят миллилитров. Затёртая губкой мотивирующая надпись грубо режет по остаткам самообладания. — Вся жизнь излишне романтизирована, к слову. Дай сигареты.
— Кать...
— Сонь, дай сигареты и не читай мне мораль, пожалуйста. И без проповедей твоих тошно.
Катька психует: встаёт из угла между столом и холодильником, сгребает пачку и удаляется на балкон успокаиваться. Сидеть на пустой и холодной кухне совсем не легче, тугой комок тревоги сжимает горло, хочет словами вытошнить, но нащупать их не получается. О чём говорить, когда не знаешь, чьи именно фразы-наказы невидимо душат?
«Мне плохо, чертовски плохо, я не знаю, что с этим делать и в чьи двери стучать, где начать биться в истерике, я не знаю, не знаю, не...»
— Может, — слова выпадают глухо, сипло размазываются по стенам балкона, и кажется, будто дым сигаретный раздирает слизистую и лёгкие. Говорить о чужой беде не проще, когда самой впору кричать и просить о помощи, — может, оно всё образуется?
— Да что образуется, Сонь? — шарик с вишнёвым ароматизатором лопается в фильтр под пальцами Катьки. — Что образуется? Две недели прошло!
— Может, он ещё передумает? Договорится со своими тараканами и решит, что нельзя было расставаться так...
— Как «так»?
— Ну, так по-свински?
Катьке, конечно, больно. Катю, конечно, утешить бы, но в голове навязчиво крутится мысль, что всё безнадежно плохо. Не у Кати. Всё безнадежно плохо в той самой степени, когда боишься облить себя кипятком ненароком, лишь бы в чувство прийти. Когда достаёшь заметки из далёкого доковидного, чтобы вспомнить: не стоит оно отказавших ног, обожжённого пищевода и прочих прелестей, списанных с соседей по палате в токсикологии.
— Я не знаю, как дальше жить, понимаешь? Не хочу, не представляю, — Катя надломлено закрывает мокрые глаза запястьями, плечи мелко трясутся от сдерживаемых слёз, и потому:
— Понимаю, — руками-крыльями обнимать хочется, чтобы легче стало. Только слова не работают без волшебной палочки. Прижимаю к груди Катькину русую голову, ограждая от мира, разрешая поплакать вдоволь. — Слёзы — совсем не стыдно. Плачь. Тебе нужно поплакать.
Тишина не складывается: её раздражают всхлипы, барабанящий по крыше дождь, и редкий шорох шин по асфальту где-то там, за пределами дома. Грозовая прохлада гонит обратно на кухню.
— А тебе? — звучит через пять долгих минут. Катя смотрит красными глазами, шмыгает, ждёт ответа, наблюдая за наливающейся полоской слёз под нижним веком.
— Что — «мне»?
— Тебе тоже нужно.
Слёзы — не стыдно, не страшно, не больно и безопасно, если рядом есть кто-то надёжный. Если рядом есть тот, кто поймет, не осудит, подхватит, и скажет заветную фразу.
Море выплёскивается, прожигая щёки, и стыд заполняет все мысли, стоит подумать, какую отвратительную морду видит сейчас подруга! Но мне не страшно, не стыдно, не больно совсем: лучше плакать и выпускать на волю тревоги, обиды и напряжение, чем...
— Почему не сказала сразу? Ты же знаешь, что я...
— Всегда выслушаешь, — киваю, утирая с щёк соль. — Знаю.
— И?
— Мне показалось, что сейчас тебе хуже, — усмехаюсь, пряча неловкость. — Синдром спасателя — это, конечно, совсем не шутки.
— Сонь. Друзья для того и есть, чтобы плакать, смеяться, делиться всякой хернёй и подрывать жопы. Спасибо, что выслушала и побыла рядом. За грубость — прости.
— Всё в порядке. Спасибо тебе.
Тучи уходят на восток, унося с собой дождь и тревогу. Тучи уходят, оставляя на небе тёплое солнце.
28.10.2023 г.
Отредактировано: 09.12.2024