119 дней до тебя.

Размер шрифта: - +

Глава 22. Часть 2.

   24 ноября. Пятница, 17:50.

   «Абонент не отвечает, или временно недоступен. Позвоните позднее…»

 

   «Где ты?»

   «Итан, я волнуюсь. Всё в порядке?»

   Сообщения доставлены, но не прочитаны.

   «Пожалуйста, это не смешно. Перезвони».

   Нура не находит места, то стоит у окна, то забирается обратно на большую, пустую, кажущуюся холодной кровать. Снова оно, снова её душит это ужасное чувство бессилия и незнания. Он же обещал, он клялся ей, что больше так не будет…

   Вновь и вновь она набирает номер… долгие гудки и, наконец, хоть чей-то голос:

- Да, слушаю, дорогая. Привет ещё раз.

- Оливия, - хрипло срывается с губ девушки. – Извини, если беспокою.

- Нет, что ты, я только приехала домой… телефон был в сумке. Всё хорошо? – спрашивает она, будто чувствует.

- Да. То есть... – теряется Нура и судорожно вдыхает порцию кислорода. – Я… Я не знаю.

- Что случилось?

- Итан пропал.

- Как это?

- Точнее, просто не отвечает, но это не похоже на него. С самого утра молчит, а сейчас не берёт трубку. Я подумала, может быть, он был с тобой, или у вас дома.

- Нет. – как-то тихо и сухо ответила женщина и замолчала.

- Понятно. – прошептала девушка и тоже затихла растеряно.

- Знаешь, - раздался голос Оливии. – Итан иногда… Он иногда может так поступать, но не обязательно в этом должна быть твоя вина. Вы же не ругались?

- Нет.

- Хорошо. Не волнуйся, я попробую найти его. Узнаю у Ричарда, возможно, они вместе.

                    

 

 

- Вот, - встаёт на стойку перед парнем, круглая низкая чашка, - Поверь, это самое то, что тебе сейчас нужно. – улыбается, не молодых лет, бармен.

   Итан, молча, долго смотрит на него, а потом вытаскивает сигарету изо рта и тушит прямо в кофе.

- И впрямь, самое то. Спасибо! – изображает он дичайшую радость и тут же скалится. - А, теперь, налей мне уже своего дешёвого пойла, наконец! – и с силой отталкивает от себя несколько пустых стопок, которые терпеливый бармен ловко ловит у самого края и лишь сердито сводит брови.

   Сидевший чуть поодаль там же, за стойкой, бородач в рыбацкой жилетке, возмущённо фыркает.

- Чего? – смотрит на него Итан, – Что-то не нравится? Мне вот, например, да! Тебе-то хоть наливают… Сервис здесь – отстой. Эй, - вновь обращается он к бармену. - Тебе не нужны деньги? Налей мне чёртового виски! Сколько тебе надо?..

   Он начинает шарить по карманам в поисках бумажника… Вытаскивает его, открывает и перебирает купюры...

- Вот, хватит? – протягивает ему сотню. - Давай лучше всю бутылку.

- Нет.

- В смысле «нет»?

- Я не стану продавать тебе выпивку.

- Почему это?! Я – твой клиент! А клиент всегда прав, тупой ты олух! Хреновый из тебя бармен… Ты вообще знаешь кто я?!

- Мне пофиг, кто ты. Я здесь решаю, кому пить, а кому нет… Это мой бар.

- Не ври, брехло недоразвитое… Не твой! Ты всего-то здесь работаешь. А если я захочу, этот грёбаный бар будет моим уже через час! Есть вопросы? Нет? Ура-а!

- Ты агрессивен.

- Это семейное. А теперь, виски, живо! Он здесь, кстати, ужасен… Приезжай как-нибудь в гости, я угощу тебя лучшим, стоимостью, как всё здесь вместе взятое. – язвит Итан и вытаскивает, кидает ему деньги с кредитками, - На, подавись! Забери всё! - швыряет и бумажник тоже, а потом вскакивает с места, пытаясь ухватить одну из стоящих под стойкой бутылок, но проворный жмот его опережает… и, взмахом руки, останавливает поднявшихся из-за дальнего столика и приготовившихся выкинуть парня на улицу, пару местных приживал.

- Да посмотри на себя, - убирая алкоголь подальше, кивает мужчина на зеркало за полками. – Как ты ещё вообще сидишь?

   Среди разнообразных бутылок, со стены на парня глядело собственное бледное отражение – взлохмаченные волосы, разбитая бровь с наложенными недавно швами, кровоподтёки и две скомканные салфетки в ноздрях распухшего носа.

   Итан наплевательски кривит рот и переводит взгляд на отражающуюся входную дверь, которая в этот самый момент открывается и в баре появляется Оливия.

- О, – безразлично выдаёт он. – Мамуля приехала.

  Бармен оглядывается на него, а заметив у входа Оливию, вопросительно округляет глаза:

- Это? – поднимает он палец на высокую, красивую женщину в белоснежном длинном пальто. - Твоя мать? Охренеть…

   Парень бросает на него «ага-прикинь» взгляд и протягивает руку к пачке «L&M» лежащей на стойке.

- Мадам, – начинает махать Оливии, недотёпа. – Миссис, сюда!

   Оливия растеряно стоит у двери, неприязненно оглядывая полумрачное, неприятное помещение с редкими завсегдатаями посетителями, а он тычет пальцем в сидевшего к ней спиной Итана:

- Здесь! Он здесь.

- Ох, - наконец, замечает их она и быстро направляется к стойке. – Благодарю. - улыбается она бармену и поспешно наклоняется к сыну. – Что ты здесь делаешь? О, Боже! – накрывает рот рукой в ужасе, увидев его лицо.



Магарцева Юлия

Отредактировано: 22.06.2019

Добавить в библиотеку


Пожаловаться