In Game We Trust. Part I. Blood and Gold

Размер шрифта: - +

Глава двенадцатая: «Рассказ мертвеца»

Когда я начинал вести свой дневник, я прямым текстом заявил, что ненавижу четверг и понедельник. Вы помните? Заявлять такое – оплошность. Я в принципе ненавижу любое утро любого дня, если это не выходные дни и не дни отпуска. Сами посудите, вы еле-еле встаёте с постели и шаркаете в ванную, механически чистите зубы кислой пастой, будь она неладно, бреетесь и одеваетесь в осточертевший деловой костюм, повязываете галстук и запрыгиваете в неудобные туфли, выходите на улицу, где садитесь в троллейбус или автобус, в вагон метро или в личный автомобиль, и прётесь в душный офис.

Я с самого детства мечтал о такой жизни.

Как же!

Пробудиться сейчас мне было настолько же трудно, как было трудно пробудиться после двухнедельного алкогольного марафона в университете. Медиум, медиум. Хередиум, блин. Две недели – и это много? Поверьте, такое не предел. Многие ребята жрали ажно недели три. Но, блин, знайте, что я не поощряю этот вид спорта, но разочек сорвался, было дело. С тех пор с такими «марафонами» и «развлечениями» я завязал, чем горжусь.

Разлепив неподъёмные веки, я сразу же зажмурился от нестерпимо яркого света, резанувшего по сетчатке. Небо – ясное, солнце – светит. Это ж сколько времени прошло? Я выпал в осадок. Провалялся в бессознанке целые сутки? Когда меня приговорили к казни, небо было хмурым. Дождь шёл, снова же. Или я умер, попав в Райские кущи?

Песок налипал на меня. Вся моя одёжка промокла. Песчинки облепили её, и я стал похож на Песочного Человека из комиксов о добродушном соседе – «Человеке-Пауке».

Внимание, знатоки, вопрос!

Среди вас есть психологи или психотерапевты? Или кто там в мозгах копается? За всю свою жизнь ни разу не попадал в их кабинеты, вот и не знаю, кто там и за что отвечает. Ну, я не беру во внимание школьные годы, когда меня отправляли к неквалифицированному психологу, к молодой, размалёванной косметикой дуре, которая горбатилась за копейки. За что меня к ней отправили? Да нагрубил хамоватой училке. Несерьёзно, короче. Вспоминаю, как я потом директрисе отомстил. Учудил мелкую шалость. Украл тетради с контрольными работами, запихнул их в урну, поставил директрисе под дверь и поджёг их зажигалкой, которую спёр из папиной куртки. Вот на кой я это сделал? Весело, е-е-е. Были же времена!

А на кой я завёл шарманку о тех, кто вправляет мозги? Да вот мечтаю, чтобы кто-нибудь объяснил мне, что со мной не так? Разбирается в этом кто? Проанализируйте и скиньте мне ответ на мыло. В чём причина того, что я, пройдя через такую фигню, которая давно бы поставила крест на любом неудачнике, оказавшимся на моём месте, начинаю размышлять на совсем уж пространные темы и пытаюсь юморить? Юморить у меня получается плохо, благодарю за невысказанное замечание, оно ценно, но я не изменюсь. Так что это? Защитная реакция? За собой подобного никогда не подмечали? Хе-хе, да я сам для себя – чёртова загадка.

– Вернулся? Добро пожаловать в мир живых, друг.

 

* * *

 

Надо мной склонился лысый парень, чьё лицо заросло густой неопрятной бородой.

– Ты как, в порядке? Нога не болит? У тебя огнестрельная рана была. Я её обработал и перевязал. Думаю, остановил заражение, – он откупорил пробирку с каким-то отваром. – Выпей. Не бойся. У тебя несколько ножевых. Выпьешь – заживёшь.

Я кивнул. Выпил.

 

«Игрок «Unknown» передал вам пузырёк с неизвестным отваром».

 

«Ваше здоровье увеличено на 100%».

 

«Ваши раны зажили».

 

«Вы полностью здоровы».

 

– Ну, надо же. Класс, – улыбнулся я.

– Класс.

– Кто ты?

– Меня зовут Наиль. Рад познакомиться. Назовёшь своё имя?

– Ты не видишь? – удивился я. – Написано же. Включи интерфейс.

– Исключено. Функция доступна игрокам, но не мне.

– Ты что – не игрок? А кто тогда? Ты не похож на НПС.

– Я не БОТ, но и не игрок.

– Морочишь мне тут, – высказался я.

– Нет, говорю правду.

– Тогда – кто?

– Пожалуйста, ответь на мой вопрос. Ты всё узнаешь, но со временем.

– Да без базара. Меня зовут Артур Уильямс. Я бывший юнга с корабля «Эбигейл», который принадлежал Охотникам и Гриндевальдскому Королевству. Они все уроды, знай это.

– «Эбигейл» мёртв. А это «Ветер»? Он уходит в закат?

Я посмотрел на море. Абрис «Ветра» виднелся на линии горизонта. По оба борта от него находились два неизвестных корабля. Через минуту «Ветер» расцвёл оранжевым цветком.

– Что за чертовщина?

– Теперь души твоих друзей принадлежат Дэйви Джонсу. Они недооценили Изабеллу, – Наиль дал мне флягу с водой.

– Ты знаешь Беллу?

– Вода чистая, из родника, – он проигнорировал мой вопрос. – Попей, тебе это нужно. Пей до дна. Я не жадный. Артур, я знаю Беллу. Я знаю всё и всех. Скажу тебе, что всё это нападение задумывалось как изощрённая пытка над вами. Вы сражались не с войском девушки, вы бились с её пленниками. С теми, кому она пообещала свободу, если они вас одолеют. Но неважно, кто одержал бы победу в той битве. Исход у всех один. Изабелла любит устраивать фейерверки, это её маленькое хобби. Твои друзья погибли. Но один – не совсем.



Артём Помозов

Отредактировано: 08.11.2018

Добавить в библиотеку


Пожаловаться




Books language: