Если бы мой Муз достался Шекспиру...

Автор: Мартиша Риш / Добавлено: 14.10.22, 02:56:21

Музовы хроники) Думаю, если бы у Шекспира был такой же Муз как у меня, трагедии бы не случилось. А у вас как дела обстоят с Музами?

- Что ты пишешь? Вот что ты пишешь? Кто это станет читать?

- Люди.

- Люди расстроятся! У них будет несварение от твоих закорючек! Я такого тебе не диктовал!

- И что ты предлагаешь? - пальцы опускаются на тугое брюшко муза, зарываются в перья.

- Пиши: «А потом Ромео ушел на рыбалку. И...»

- Какая рыбалка? Ты рехнулся? Комментариев пережрал ядовитых?

Муз высунул язык, но не удержался и смачно чихнул, отчего по комнате разлетелось облачко ядовитого зелёного вдохновения.

- Они жили в Венеции. Самое то. Каналы, гондоньеры.

- Гондольеры.

- Не суть. А бедная девочка? За что ей это? Как она, по-твоему, вообще самоубьётся? Нет, кинжалом в грудь она точно не попадет. А яд прольет на пол. Нервы! Лапки-то трясутся, дрожат.

- У нее руки и они не дрожат. Это все вымысел романистов. Чтоб от страха в ладонях флакончик не удержать.

- Думаешь? А если так? Смотри.

- Ааа!

- Чуть не оглох. Впрочем, с тобой и не страшно. Ну что, руки-то, как, дрожат?

- Трясутся! Сволочь же ты. Я телефон уронила. Куда писать буду? Тут теперь трещинка в уголке. Мне запятую не поставить.

- Пиши без запятых. Потом понатыкаешь. Итак. Джульетта выронила пузырек. Он раскололся о каменные плиты сырого склепа. В углу от неожиданности чихнула облезлая крыса.

- Почему облезлая?

- Какая есть. Думаешь, легко жить в сырости? Уверен, там все крысы облезлые. Не мешай. Сбился. Итак, по лунной дорожке спустился почти материальный призрак кузины. Тонкая, хрупкая девушка, при жизни, теперь она застряла в окне. Зачарованные стекла не пропускают нечисть. Даже если нечисть эта по праву может хотеть заглянуть в свой родовой ...

- Ы! Какая кузина?

- Которую отравил старший Монтекки. С этого и началась вражда. Он был ее женихом. Нет! Я передумал. Любовником! Точно, любовником.

- Муз! Это был конец книги! Финальная сцена! Имей совесть!

- Уймись, болезная! Пиши дальше. Читатели ждут! С чем они будут пить завтрашний кофе? С трупом Ромео?

- Нет, с призраком кузины!

- Я рад, что ты все поняла. Приятных мне снов. Канву накидал, страдай в творческих муках. Говорят, писателям это полезно. Страниц через двести разбудишь. Они как раз успеют сбежать в край зари и тумана, на самую кромку лунного света.

- Кто они?

- Джульетта и Тибелиус!

- А Ромео?!

- Он на рыбалке, ты что, забыла? Опаздывает мальчик, будет позднее. Его вообще Навка зачаровала и утащила под воду. Слышишь?- Муз поднял отполированный коготок к потолку, но не удержался и завалился на бок, - Тонет, пузыри пускает, ногу свело, ещё и в снастях запутался с непривычки. Спасай, давай.

- Тибальт вообще умер!

- Ой? Ты в этом уверена? Может, ещё не до конца?

- Муз!

- Что Муз? Вот что, Муз? Приличные Музы в это время вообще спят!

- Ты неприличный! Вспомни, что мы с тобой написали! Сейчас выспишься, а ночью опять будешь шарахаться от стены к стене, теряя перья и выплескивая на меня текст?

- Ой! Ей еще не нравится! Одеялком укрой, болезная! Сама писать будешь. Вот читатели удивятся, когда главная героиня успешно покончит с собой. Заметь, не поскользнувшись при этом на лужице понатёкшего со свечи воска!